Будет ласковый дождь от зари до зари,
И в глубоком, бездонно синеющем небе
Вновь прочертит белёсые стрелы наш щит,
Бесконечно могучий, красивый как лебедь
Воздух мёрзлый вспоров серебристым крылом,
Он пронзает молчанье сухого эфира,
В фюзеляже храня выжигающий шторм,
Лётчик держит штурвал и судьбу всего мира
Только хватка его нежива и тверда,
И глазницы уставились в край небосвода —
А вокруг суетится пигмеев орда,
Порождение чуждого мелкого рода
Кто-то тужится дружно нажать на штурвал,
Кто-то тащит отдельно куски униформы,
Кто-то вылез повыше, а кто-то упал…
Только лётчик спокоен: он умер. Он мёртвый.
Но с земли — всё отлично! Летит самолёт,
Сила гордой державы вовек не ослабнет!
Пусть летит!.. Лишь немногие знают, что ждёт
Всех внизу, когда топливо в баках иссякнет.
26−01−2010.