День минус один

Зажгите свечи в день «минус один»,
От молота судьбы не защититься
Разгладьте лоб от суетных морщин,
Подставьте дождевой водице лица

Любите ближних, корысть позабыв,
Живите с тем, кто вам подаст патроны
И, нравственный закон в себе открыв,
Отбросьте прочь бесстрастные иконы

Неважным станет стылое вчера
Когда «хайвей ту хелл» грохочет с неба
А отблески небесного костра —
Звезда-Полынь невиданного гнева

Облезет позолота похвальбы,
И золотой Телец — лишь кучка пепла,
И будут все бессмысленны мольбы,
И лишь с Любовью нам не страшно в пекле.

14−04−2017

Московская весна

квадратные окна и круглое небо
асфальт и бетон против грязного снега
сезонных коллекций изысканный кич
горячее солнце и стылый кирпич

авитаминоз обостряет беседы
усталые клерки помято одеты
вороны ерошат под ветром хвосты
продрогший мужик покупает цветы

у шизиков приступы рвоты ментальной
у медиков много работы печальной
от каши солёной белёсая сыпь
покрыла всю обувь, проспекты, мосты

стабильность дохода не греет банкира
под маской войны кто-то требует мира
депрессия, счастье, влюблённости жар
при утреннем свете погасший фонарь

таджики в оранжево-красных жилетах
расколкою льда приближают к нам лето
весна пьёт до дна кровь убитой зимы
и новой царице поклонимся мы

17−03−2006

Мне было больно

Есть в ЖЖ одно коммунити, в которое неравнодушные граждане периодически постят хуёвые стихи (чужие, чисто поржать). Есть в них иной раз, знаете ли, очаровательная непосредственность и свежесть пережитых чувств, помноженная на отсутствие таланта всё это складно выразить.

Итак, исходный стих. Автор некто «Мишка Морозов», орфография сохранена.

Мне было больно. Больно было.
Сжигать послания твои.
Но ты сказала: пусть горят в камине,
Во имя утихающей любви.

Пускай горят они всем скопом
И буквы исчезают за строкой.
Мне было больно. Больно было
Забыть звенящий голос твой.

В вечерней тишине ушла ты тихо.
Изящно развевался в след подол.
Мне было больно. Больно было
Сдержаться, что б ни сказать тебе: «Постой!»

Я так же тихо удалился следом.
В лимонном свете фонаря.
Мне было больно. Больно было
Смотреть на пепел от затухшего огня.

Я знаю: будем мы с тобой счастливы,
Но каждый со своей теперь судьбой.
Нам было больно. Больно было
Оставить все несбывшейся мечтой.

Весьма хуёво написанные пиздострадальческие стихи, да. Ни разу не уникальное явление. Однако, я не смог остаться в стороне и нахуячил короткую пародию:

В вечерней тишине ушла ты тихо,
Изящно развевался вслед подол…
Сижу один, стихи ебашу лихо,
Пустую тару двигая под стол

И вот, прикончив порцию этила,
Мизинцем я въебался в край стола…
Мне было больно?! Да пиздец как было!
И всё блять потому, что ты ушла!

12−09−2016

Песенка разработчиков

поётся на понятный мотив
исполняется с душой, хриплыми голосами

***

ебашим от зари и до зари
мы код рабочий с капелькой дефектов
срок по задаче только не просри
романтика
больших проектов

нам мануалы некогда читать
заказчик гонит нас, как пленных по проспекту,
а код рабочий надо выдавать
романтика
больших проектов

платформу пилим с ночи до утра
конфиги, код на разных диалектах
салат из костылей и топора
романтика
больших проектов

но всё равно настанет этот день —
«релиз на проде! молодцы! успехов!»
и как бы и не зря вся поебень… эх…
романтика
больших проектов

10−02−2017

Один из нас

Я ненавижу стыд и страх,
Язык змеи, полёт во снах,
Муть глубины и предков зов,
Порочный круг, глаза волков

Удачный ход и солнца свет,
Мышиный шорох, блеск монет,
Поля пшеницы, треск костра,
Дорогу в небо, скрип ведра

Я ненавижу этот мир,
Пузырь окна, дырявый сыр,
Разбитый запах, горький взгляд,
Гудящий город, дивный сад

Я не рождён и не зачат,
Защиты нет и нет преград
Фонтан мучений, гарь и боль
Живут в коробке черепной

Я внешне выгляжу, как ты,
Среди душевной пустоты
Хрипит мой сумасшедший смех…

Я — бог. Единственный на всех.

03−06−2003

Байкерская традиционная

колёса ночи мотают мили
и влажный воздух с дорожной пылью
холодным ветром стучится в душу
и рык мотора стук сердца глушит

ночь-чаровница широкой кистью
меняет чувства, меняет мысли
с цепи спускает теней кривлянья
меняет сумрак на расстоянья

рокочет сердце большого зверя
несутся тени, стучатся в двери
но стук бесплотный совсем не слышен
и тени в небо бегут по крышам

растают в тучах, во мраке ночи
студёной каплей, что камень точит
и вздрогнет сердце, почуяв холод
и с низким гулом ударит молот

и вновь так ярко пылают звёзды
и снова рядом, и снова поздно
и снова вечность, и снова бездна
всё было верно, всё было честно…

теперь неважно. теперь дорога.
потухли звёзды в своих чертогах,
колёса ночи мотают мили
вновь покрываясь дорожной пылью…

12−07−2011.

Фьючерс на рабство

как ты узнаешь, на что тратишь жизнь?
долго учили, что жить надо в кайф
шествуя меж виртуальных витрин,
ты сомневаешься в медиа-снах

есть ли друзья, если твиттера нет,
есть ли любовь, не с расчётом, а так,
гниль или сталь за фасадом побед,
где лишь мишень, а где истинный враг

только не думай, не надо, зачем,
вот же — работа, карьера, успех!
качество жизни доступно не всем!
ты молодец! ты пробился наверх!

ты покупай, ничего, что в кредит,
жизнь коротка, прочь летит день за днём!
видишь, весь мир пред тобою лежит!..

сын твой заплатит. и внук. но потом.

15−03−2011.

Чужой родной Афган

В своё время увидел в военно-полевом ЖЖ англоязычное стихотворение одной барышни и решил попробовать себя в переводе.

Надо думать, поэтическая традиция у них и у нас разная, так что я взял на себя смелость несколько «русифицировать» рифмовку

I put the children to bed and the house is dark now,
Lit by a television telling me how things are still bad.
You have been asleep for hours, sleeping in our bed,
Like it is a cot, on your back, your arms at your sides,
Eyes facing upwards, the ceiling a tent sky of Kandahar.
I am in the kitchen, looking at a map hanging on the wall,
Which we hung for the children, to show them the world,
With all of the continents and the countries,
Shaped like jagged organs, a kidney, a bowel.
The world is a body, we tell them, that needs every part.
And below Russia, which is stretched out in green mint,
I can see it, Afghanistan, this country you left me for,
When you went to war, and I think about it, about how
Even though you have been home for more than a year,
Part of you is still there and how Afghanistan is an organ,
It is our organ, a heart, beating through this house,
Circulating that desert and what happened there
Into our family, foreign but always here.

Я положила спать детей, и свет погашен в доме
Лишь теленовости бубнят — мир так же плох, как был
Ты спишь часами напролёт, кровать родная, вроде,
Но руки держишь ты по швам — ты койку не забыл

Во сне твои глаза глядят на небо Кандагара
А я на кухне и смотрю на карту во всю стену
На ней детишки видят мир, такой большой и разный
На ней все страны, города, моря и континенты

Напоминают мне они кто печень, кто трахею,
Земля, сказали детям мы — она как человек,
И каждый орган важен ей, ненужных нет на свете…
Вон, под Россией зеленью, я вижу, вот он, здесь…

Афганистан. Ты шёл туда, сменив семью на бой,
Я думаю сейчас о том, как ты там воевал,
И там оставил часть себя. Да, год ты здесь, со мной,
Но к нам пришёл Афганистан. И сердцем нашим стал.

Наш дом не просто слышит пульс, мы чувствуем его,
Пустыня, горы, пыль и грязь, и всё, что было там —
Всё было чуждо, но теперь с ним рядом мы живём,
Уж так случилось. Вот он, здесь: чужой родной Афган…

17−02−2011.

Бугога-стишия

Просили нас избавить от тиранов,
А получили армию баранов.

***

То чёрное, то белое, то чёрное, то белое,
А люди бегают вокруг всё больше охуелые.

***

Анус в жопе карьериста
Полированный и чистый.

***

Красивый дом, и можно взять рассрочку…
Так сколько вы дадите мне за почку?

***

Когда перед тобой стоит
Король говна и пыли,
Невольно хочется спросить:
«Вы руки с мылом — мыли?»

***

катти сарк — отличный виски
и почти что золотой —
аж выходит из пиписки
позолоченной струёй

***

в турбулентность попал самолёт
пассажиры бледны не на шутку
но никто никуда не блюёт —
катти сарк не вернуть из желудка!

2010.

Песенка мизантропа

адовы муки готовятся тем,
кто не работает мозгом совсем,
кто просирает дедлайны вовсю,
кто говорит не «вишу», а «висю»,
кто ссыт в подъездах, чужих и своих,
кто побирался под видом слепых,
кто выжигает мозги бутиратом,
кто резал головы русским солдатам,
кто продаёт стопроцентную дрянь,
кто изо дня в день — синюшная пьянь,
кто мутит воду, чтоб рыбу ловить,
кто запрещает, чтоб бабки рубить,
кто протестует за пива бутылку,
кто разбивает ногами затылки,
кто карьерист и двуличная тварь —

всех ждёт пиздец. никого, блядь, не жаль.

19−02−2010.